EL AMOR

Algunas imágenes publicadas no me pertenecen si es tuya y deseas que la quite solo avisame y lo quitaré inmediatamente

PARA TI BEVERLY ,,,mi nuera...mi hija

A veces en la oscuridad de la noche.caminas a ciegas,

dudas,temes,desconfías, te sientes perdida,tropiezas

no sigas así, permíteme darte cual báculo mi hombro

busquemos  alcanzar  la salida...tuya será la victoria.

Este cariño sincero,sea bálsamo que te ayude,

mis manos sean sostén que evitan una dolorosa caída

la fe en Dios es fortaleza en buena dosis... tómala

es el mejor regalo que puedo darte...la mejor medicina,

Que más te puede decir esta vieja que te aprecia;

tengo palabras prestadas que suenan huecas y vacías,

más te invito a mirar por las ventanas de mi alma

así sabrás de este amor verdadero...mi nuera querida.

Con ósculos y abrazos,permíteme beber de tu copa hija mía,

tal vez así pueda mitigar tus frustraciones, dolor y fatigas,

bebe tu de mi copa y cambia tu tristeza por una alegre sonrisa,

¡Por ser Mujer y madre!

¡Por ser tan bella y buena!

¡Por amar a mi hijo!

¡Por mis amadas nietas y nieto!

¡Por ser dulce y discreta!

¡Por tu encanto y alegría!

¡¡Bendita seas!!

¡FELIZ CUMPLEAÑOS MI PRECIOSA NUERA!

¡¡¡SAAAALUD EN TU DÍA!!!

Autora: Adela Mendo Flores
Trujillo-Perú

SOLEDAD

Y aquí en el umbral de la ventana

en esta noche sin estrellas

la luna oculta tras la montaña

Punzan los dardos mortales

de esta soledad inacabable

silencio de distancia y ausencia...

¡aaay! como duele este vacío.que me ata.

Estatua de sal o hielo

suspiros congelados en el tiempo

quieto y frustrado el sentimiento

desconsolado va perdiendo la vida

cansado se derrumba…a morir.

Cavilo entre caminos pétreos,

días y noches dibujándote en el viento,

es lienzo gris,parco,hueco ...irreal,

te extraño,te espero ...segundo a segundo,

en cada momento , metáfora de carne y hueso,

mi fantasía ,mi sueño,

estás aquí ausente como nunca,

como siempre...mi amor eterno

tristeza y desesperanza mía.

Adela Mendo Flores

Trujillo-Perú

21/08/2015

ENSUEÑO

Anoche mientras la tinta del teclado  imprimía

 páginas virtuales e imaginación... volaban 

 mientras me perdía en el silencio  y fantasía

 finos caminos de fe y vida letras hilaban.

Porque me descubrí en el umbral que antes veía,

absorta ambulé por la senda del misterio,

 se anticipó la sutil caricia de un sueño ,

                                 en la fuga del tiempo y espacio ...la alegría.

                                                                                         

Se desdoblaba  mi esencia,

cruzó sutil al viento

descubrí mi desnudez

en un mágico libro abierto,

la tierra es cuento de hadas

que borra al miedo.

en ella todo lo bello irradia

y el dolor vaga en lo incierto

y junto a mi hoy se cobija la esperanza

me abraza y en sus brazos duermo.

Veo sigiloso huir el espanto

por valles y montañas

se marcha en silencio,

banderas ensangrentadas,

de blanco se levantan,

flameando a los cuatro vientos.

Andando y desandando enigmas

encontré más de lo buscado

heridas,huellas,quimeras,utopías

que entre nubes se columpiaban.


"Es un hecho  el amor genera la vida" 

se confunde con el tórrido frenesí, 

que se desarrolla en la dura roca,

o en los corazones congelados,

se derriten a su contacto,

 y en la arena ardiente,

estos se pierden

porque si.

AUTORA:Adela Mendo Flores

Trujillo-Perú

17/05/2015

ILUSIÓN

Primer sueño de amor,primer suspiro de enamorada,primera ilusión. Apareciste un día de verano cual rayo de sol entraste en mi cielo penetrando en mi sin razón.

Tu carisma toco mi alma,hizo estremecer mi párvula esencia Y me enamoré…

Eras espejismo,eras un ángel,eras la alegría más encantadora que me regalaba la vida,me contentaba solo con pre sentirte,mirarte de lejos y mil mariposas revoloteaban en todo mi ser, me hacías feliz tú sin saberlo ,era el sentimiento más puro e inefable mis catorce años se iban terminando. Mis ganas de alcanzar lo divino lo estaba palpando,no esperaba que sintieses lo que mi adolescente corazón desbordaba ante tu existencia...era feliz amándote como te amaba... en mi fantasía..platónica mente

Tu dulce y juguetona mirada, la forma de cantar y tocar la guitarra me embelesaba mientras soñaba.

Y soñaba,no con caricias y besos que llevan a una cama,no, lo mio era más sublime, no carnal...solo era estar en un cuento de hadas que me elevaba por el espacio sideral.

Aunque aún te recuerdo, Aunque ya no te sueño , siento que en tu compañía y la de nuestras amistades viví los años más maravillosos aunque nunca supiste las emociones que me regalaste “ángel mio”.

Si fuera viento,si fuera verso en hoja de papel,si fuera una canción,si fuera ave cantarina... tu presencia buscaría.

Llegaría a los umbrales de tu estadía y cuando abras para ver quién te visita allí yo estaría. En un nuevo nuevo día mi imaginación te obsequiaría, mis recuerdos y añoranzas adolescentes.

Quiero que sepas de mi, que aún hoy te guardo en mi corazón como el más tierno y bello peluche que siempre abriga mi corazón … así apreciado amigo,así por siempre cerca a ti,así estoy yo.

Autora:Adela mendo Flores

Trujillo- Perú

23-03-2015

VÍDEOS BELLÍSIMOS MI REGALO PARA TI ALMA DE ARTISTA

Como el tiempo y todas sus metáforas, la memoria del frío se queda detenida en un recuerdo inventado donde los objetos son mundos que brillan con la luz diminuta y helada de sus nombres, dormidos en el vacío que dejan las palabras.

Madam Ainielle manifestó, desde muy pronto, un enorme talento para la desventura. La infelicidad le alcanzaba como una pedrada, día sí, día no, y la recibía con un suspiro resignado.

Va para quince días que tiene el alma presa en otro cuerpo y aún no se ha conformado. Más de medio siglo vistiendo la piel de una pesadilla para despertar en esta otra. Leve y lenta arrastra su equipaje y el nuestro, su disfraz de rutina y un atlas oxidado. Leve y lenta, queriendo imaginar el sueño que traspasa los párpados cerrados de un viajero.

Quizá lo más auténtico sea el pórtico severo de esta ventanilla, donde viaja apoyando la sed y la mirada. Quizá sea el tono mugriento y ahumado que anida el cristal, haciéndola centinela como una luciérnaga.

Quizá lo más auténtico, lo más inimitable de una genuina aristócrata, sea el bufón deforme que lleva dentro. Quizá la expresión frágil sea sólo in disfraz y en sus maletas quepan todas las historias.

El Duque, cuya pipa ocasionaba eclipses y con su sonrisa encendía los pitillos. Y ese pianista airoso vestido de blanco que con sus melodías mitigaba la pobreza.

Las piezas de marfil suenan sobre un tablero de ajedrez, en una partida aplazada por la melancolía. y en los vagones hay ojos, alas de mariposa que buscan un atril donde poder abrirse.

Y Ainielle, sí, Ella, con el desdoblamiento emocional y un rostro acostumbrado a la tiniebla piensa en vosotros o fabrica un conjuro contra las pesadillas. Solía también mezclar vuestros nombres en su agenda.

Aún recuerda a aquel extraño niño cuyo ofrecido cuerpo parecía un radar; aquel que vivía en su calle con los traumas de la infancia escritos en sus maneras.

Hay personas que hacen ruido en nuestro corazón y cuya ausencia intacta se convierte en un convenio que firmamos con los sueños. Hay personas  que nunca sabrán por qué  en su nombre todo suena aún peor.

Encañonada por los ojos en penumbra del sicópata piensa en que esa mirada es tan oscura porque oculta miserias y ella imagina que la suma de todo cuanto amó alguna vez se refleja en los gestos de sus manos.

Cierto hechizo lunático mal llamado tentación la saca de su órbita y la lleva hacia la luz como un trineo tirado por mariposas. Quisiera poner una conferencia con la mente de esta mujer para que no acabe nunca el encuentro, quisiera evadirme junto a ella llevando el camuflaje de lo extraordinario en los detalles. Todo parece el preludio de un encuentro decisorio, la luz pesa de tal modo que arde en la cuenca de sus ojos, su imaginación y su pensamiento parecen ese humo azul que sale de entre los raíles. Algo invisible está pasando mientras el bostezo de la luna peina el bosque y despeina el semblante aureolado de quien lleva el destino escrito en un billete de tren.

Duele lo que resiste en tu memoria: ese lento flash-back en la espiral del tiempo. Duele lo que refleja tu mirada. La memoria no es más que una pequeña prueba de paciencia. Porque se acerca el pasado por la espalda, porque te asusta vivir y sabes que no habrá más calles de salida que la puerta de atrás que es recordar; corre hacia la luz por las grietas del tiempo, o de la voz, o de la vida…